¿Cuánto tiempo nos miramos los ojos?

Cuanto tiempo se me quemaron los calcetines, levantada de pie, en frente del espejo sucio, quería encender un puro, de puro aburrida del día, de las calores, de los buses aislados, las jornadas adornadas con nieve, con verde y rojo .Me saliste con magia en el bolsillo, los espacios vacíos de navidad, las guindas, las ganas de vomitar, las amigas embarazadas, mi pelo que no crece, el mantenimiento de las cortinas, las ganas de impresionarme: amigo bonito, eres tan azúl, sin dejar de ser anaranjado, excitante como González en el Corazones, tranquilo como mi cuerpo.

Le dije mesa para que llorara

Le dije: "mesa", para que llorara.
Entonces, a veces la gente no se compara consigo misma, sino que frena en los demás.
A veces es complicarse en vano, y mentir en trozos.
Otras no vale, algunas carece, y las restantes; te empuja.
Empujame otra palabra, respira unos puntos y corre.

Corre en marcas extraordinarias, se puede, no se puede, se puede.
El hankido, el voleibol, el pin-pon y un poco de abstracciones.
A veces duele, pero siempre sudas y te deformas, siempre.

Acaba en mí,
no así,
en mi continuación,
dejenerado un poco,
y la tv como fondo de tu nacimiento,
por MTV en noches calurosas en pleno apogeo.

No se dibujar con letras.

Desármalo

La cama se desarma entre las sabanas y esconde pies que no caben en mis alas.
Uy, un cadaver exquisito.

Yo creo en la ley de mi indiferencia, rozo mis piernas con la comunión insignificante del respeto humano, y me carga latín.
Pensabamos que las universidades podrían desnutrir nuestra insignificancia comunicacional y enseñarnos a tejer a las mujeres, pero no, me encontré con evángelicos y criterios descoloridos que no me hacían pensar de forma crítica, ni sentir con orgullo los lentes en mis pómulos, me hacían analizar.

Y psicoanalizar es como mentir pero mas musical, y en ese intercambio me pareció que podía andar en bicicleta para siempre, y se necesita ese desorden.
Yo lo llamo problema mágico comunicacionel de primera entre montones de juguetes en una de mis navidades pasadas.

Ya no me dan miedo los payasos.

Entre humo en tu Valparaíso

Y en las playas afrodisíacas las ostras se muerden la lengua,
las algas atrapan las botellas de cerveza, y el congreso no celebra.

Ahora que empieza un verano en la capa de ozono,
las putas preparan sus redes,
salen a mariscar.

Entre las olas,
entre la arena que quema se esconden sirenas que se camuflan con lobos,
los lobos son cafés, y parecen mezclar en sus gritos cíclicos, lo que no encontramos en las siluetas y pelos teñidos.

Los mariscos se bañan en chocolate, y los intelectuales los confunden con postres.
Con pimienta aliñan los helados, los enfrían en la cabezas de las mariscadoras,
y se alimentan,
tragando sal y arena.

Los genios se van con su sexo,
se quedan con las ninfas de pelo lacio,
no les importa conversar más,
en sus pechos descanzan,
no sé si tendrán paz.

Me duele la espalda

Alzar mi puño sobre frentes mal lavadas de mujeres, de hombres.
Comenzar por entender porque se rompen las antesalas de cuero, se teje de arriba hacia abajo y se forman esos bancos que esperan, brillando.

Viajar con tus cuerpos tocándome las orejas, golpes bajos a señoras aristócratas. Se me acaba el gesto, la intencidad se agraba.
Quiero conocer gente bien bonita, pero ellos no se saben ni pueden saberse así, cuando les dices se arrancan.
Convinan bien la ropa, asienten y lloran, se come las migas del suelo .Escupen fuerte y saben esperar.

Y en castellano sigues los folletos privados y citas con convenciones filete.
Sin zapatos las espinas no te las saca nadie, ni nunca puedes obtener lo que escondias con los duendes del arcoiris que llaman Hamaica los felices desvirtuados.

Papi: dónde estás?, sólo llámame, sólo comprame un celu nuevo, y sabré por fin que sientes por mí.

Sunday morning

Botar las zapatillas viejas, comprarles cordones a las nuevas, lavar la ropa de verano y matar un poco de polillas.
Almorzar en el patio con las ortigas hasta las orejas.
Comer ensalada con harto aceite.
Adentrarme en la selva con mis jaguares místicos de capa caída, a veces morderle las colas que se mecen espantando las mariposas transparentes que vienen.
Todo tan liviano.

Acostarse a la hora de las estrellas por segunda vez en el día, guardar los bordes del pan que se queman para el almuerzo. Dar vueltas abrazada de un árbol, comerme sus flores, y acostarme al lado de la sombra que da.
Algo superficial.

Enfriarse las neuronas con poemas de cantantes con lentes de Lennon, ensuciarse con polvo y bañarse con leche.
Un poco de desición.

Apgar igual 0

Con respecto a lo que siempre quise escribir, digo:

Recién pensé que era un sueño, siendo que esta más que asumido. Entonces digo que tengo que ser la hoja, no el suelo que ve y siente a la hoja. Entonces no estoy atrapada y me coarta la existencia, cosas y quienes como ella, que no sabe nada, y necesita tanto.

Yo no soy ella, soy la que apenas sueña porque esta demasiado cansada, la que lucha con su postura y sufre en la cabeza con el sol.

Y me da rabia que tenga que estar con ella porque yo también tengo problemas y tonteras que molestan a pesar de ser imbéciles, y tengo que traumarme porque tu no entiendes ni aceptas nada, nada mas que tu, y eres tan idiota como para seguir aquí, aquí sigues.

Lo superficial de los asuntos no tienen sentido cuando en realidad podemos saber y tomar lo que queremos y no conocemos, y vemos y queremos solo ropas, vestimentas escogidas profundamente motivadas por razones que no conocemos realmente.

Las películas que más me gustaron se quedaron en la basura imaginaria del copy and paste, yo no las dejé ahí, pero ahora filo. Habrá que inventar nuevas curiosidades.

Y en esa lista nueva, que aburre relatar, me raparé la mitad de las cosas que acepté y no quice empujar. Já, egoísta.
Las faltas de ortografía y la mala redacción son fundamentales en mi vida.

Corten.

Linda adolescencia

Mientras acá suena una música, entre Silvio Rodríguez y José González, afuera hay hombres vestidos con enormes trajes con metales colgados, riéndose de la sociedad.

Se burlan, en serio, los escucho.
Se ríen de las estatuas de las capitales más importantes, y lloran.

Lloran porque se aburren de su filantropía.
Se acuestan ahí, entre los pastos, tragando colillas.

Entonces no quiero fumar más, porque es más que la incineración divina, es la decapitación lo que ofende, el intento desesperado de sacar a golpes, de avergonzarse.

Y entonces me gusta ese encuentro: el de la mano con el hombro, el labio y el bigote, la piel y la mejilla.
Y me relajo.

Como gato, listo para salir a correr.

A veces hay temas, a veces no, lo que importa es la memoria, la recuperación, como informáticos pasajeros de lo que no entendimos, como pájaros.

Entonces igual me gustan Los Beatles, y el alcohol me parece nefasto.

Entonces no gano, con esas conversaciones repentinas que amarro, donde no me gusta ocupar simbología alguna.

Los de afuera no quieren que pare, y tampoco me quieren.

No necesitan banderas ni monedas para ver el Clásico.
No necesitan mi crítica ni armonía, y no le interesan mis anécdotas, por eso no las cuento.

Nadie es perfecto.

Antes que se acabe

Quiero dejar de ser yo la que quiere, y empezar a ser el conducto, nada más. Para eso comencé a mover un par de hilitos mágicos. Quiero escribir un libro y plantar un hijo, como dije una vez, para eso les receto lo siguiente:

http://www.youtube.com/watch?v=zR7EtxBsew4&feature=player_embedded#t=39

Y como, por otra parte, todas las hojas son del viento, me disculpo por no cumplir cometidos, y si pierdo: pierdo, y empiezo de nuevo.
Las locuras varias caben en fotos blanco y negro, y en el suelo; sábanas.

Esto es alegría, aunque no me gusten los sucedáneos, y harto menos los duraznos.

Para volver a escribir y citar lo que no me ha pasado en el último tiempo, les dejo mi correo en rojo y negrita, así te llamo, porque he tenido frío y ganas de caminar sin fumar, y aunque de repente digo que odio lo esotérico y suplico a la ciencia: oh ciencia, tu que vives y reinas por los siglos de los siglos, callate.

Y si te callas no existe, y así podemos empezar a cada segundo contante y excitante, donde no buscas ni hay nada, por que no hay peor que tirarse de espalda en el pasto, eterno, pensando que cada segundo es una oportunidad, y que cada oportunidad es un futuro, y que cada futuro está oculto en alguna hoja amarillenta, con los bordes quemados.

Maldita sea, que sea como sea.

Callate para que no exista

Es el día en el que no te veo, el día en que tendré que esperar un mes completo.
Y a nadie le gusta esperar, y a nadie lo esperan como yo.

Entonces la estufa,
entonces las pelusas, las bufandas, e incluso la cordillera.
Entonces los momentos,
esos que ni Pedro Aznar, ni Arjona completan,
esos que mañana molestarán en el frió, en lo que quiero hacer.

Lo que no quiero aparece,

y te disfrazo,
y me desnudo,
y te disfrazo,
y me acabo.

Camino mil

Yo quice que no quisieras más, es mas, te quice esperar, ¿pero vencer?

Entonces, en la mejor de las esquinas francesas, las zapatillas rojas, (como lo interminable)

Las metáforas, que van sin como, para darles brillo, para darles sentido.

El amor, que vive con nosotros dentro de cada metro y transantiago,
dentro de las miradas dormidas,
auxiliadores,
eternas,
poco vagas,
tuyas, mías,
de ninguno,
se encuentran,
se miran.

Y recuerdo que no hay para qué, no hay más que gatos.
De techo en techo,
de cama en cama,
de barco en barco,
se mecen, se callan, se apagan,
para, cual pendejos, reirse de las caídas, tomar y besar manos,
que no son,
que no existen.

Eso pensé de día, mientras bailaba en espera, en caída, de madrugadas eternas,
de panes sin sal,
de dias completos,
nauseabundos,
pálidos,
esperan, esperan, aúllan..

Summertime o longer than

Me enamoré de la mujer de al frente
Pero no era mujer
Aunque tenía las manos delicadas, el pelo rubio, luminoso, brillante, hasta el suelo.

Pero no hablaba conmigo
hablaba con la puta, y yo lo miraba
cayéndome sobre el.

EL mueve las manos como yo cuando me fijo en alguien.
No se saca la mochila al sentarse.

Tiene los ojos estáticos, y se reduce a lo mínimo, a lo interno,
y ahí se duerme,
eterno y repetitivo,
por eso la quiero, porque ella es yo.

Figura del alcohólico

Basura lo que tengo.
Belleza busco.
Viriles pasos, actitudes.
Bocas que no alcanzan lengua alguna.
Búsqueda interior.

Porque deseo, busco y saco de mi bolso,
la nada,
el absoluto que conmueve,
la dureza de la voz, sin custodias, sin pausas.

Sólo excitación.

No necesito encontrar.
Tengo que eliminar, romper este dormitorio, el tuyo, todas las almohadas.
Sentir el escalofrío abstinente.
Lo que soy y era.
Porque soy la mentira, lo que gritan en la cama, soy sólo el comienzo

Belleza

Son terribles las ganas de mirar.

Como el alcohol y el humo de cigarro empañan lo evidente, lo que te presentan los animales.
La belleza se presenta como sugeriencia, como petición infinita, pero calmada y seca, para verla, pero no comerla.

Y ¿cómo puedo negar las ganas?.
Para ser parte del grupo, embriagarse de su copia, su falsificación caótica.

Ya sabes ya.

Los suspiros son eternos, la piel se regenera, así que...démosle un rato más.

Sabés

No estoy de acuerdo, no me gusta como funciona.
Incluso si fueran bonitos los paisajes de noche, de frío, incluso así, no me gustaría verlos.
Porque busco más.
Porque no hay que encender con fuego las velas, no hay que saber como se siente el resfrío, hay que esperar.
Y bueno, te recomiendo que me guardes de esos dulces de manjar que me comprabas, y te confieso que guardo, un cóctel de tangos por bailar.

Dentro de un tiempo te va a gustar bailar.

Invéntate algo

No puedo escribir con los codos.
No puedo definir las estructuras básicas de otros escritos.
Puedo ver más allá de mi naríz.

Quiero tener un unicornio blanco, que no manche el polvo.
Quiero recoger los espejos con los pies.
No Quiero ser la que mande, no quiero.

Métete al agua, métete a pescar. Cómprame una Coca-cola sin gas, y un cigarro con dos cajas, amigo mío.

Esto enferma al mas sencible y satisface mi pulso, me satisface, me duele. Somos lo que finjimos.

Cierto

Universo paralelo en el que no estoy. Trágame.

Ojos verdes calipso que no tengo, que no luzco que no ciento. Mírenme

Vasos de alcohol fuerte, tibio. Mójenme

No hay porque entender, no hay, solo no quiero estar. Ese momento en el que no quiero estar acá en el mundo, ese lugar con pasto y arbustos, que llamo cuando no existo. ¿Existo?, ¿que existe?, ¿hola?

Mentir, seguir jugando, gritar.

Al unisono las metáforas; súplicas, quisiera. Estoy en el comienzo de la nada. No puedo disfrutar lo que mi estomago perfora, suavecito.

Cuando pueda escribir apolíneo, cuando siquiera estos pasos se llenen de vigor, y de verdad tiemblen mis manos al contacto de una hoja, o mis pestañas deseosas....solo andar en bicicleta, en bici.

Número uno (odio el bloc de notas)

El arte debe ser bonito.
Los poetas malditos.
Explico how i feel:

Hay un sitio en la cavidad donde se instala el cerebro que no conocemos, por lo tanto quizás no sea ahí precisamente.
Se cuenta a través de la historia del hombre que hay accidentes en la vida que provocan ciertas heridas, moretones o lo que sea, marcan.
Uno se enferma a veces, otras sólo llueve un poco, se nos moja desde el lagrimal del ojo hacia
abajo, generalmente hasta el mentón.
Salen sustancias húmedas y viscosas en la naríz, bastente molestas, que nos obligan a tener un papel higiénico o alguna toalla de ese tipo.
El humano necesita de estos momentos, sugieren algunos, para crecer -yo sigo bajita- o para poder afrontar nuevos problemas, los animales también han de llorar creo, para aprender a subir los valles o a cazar.
La gente superficial no existe. Es necesario a veces empezar a ver más, los prejuicios han de nacer en imbéciles, que no son superficiales, les falta cambiarse de casa e iniciar su vida en otro lugar quizás aprender mas idiomas.

"Cuando me llamó allá fui": ¡cómo puede ser?, ¿porqué estoy acá, en este pc, tengo 20 y me pierdo cada vez más?, no entiendo, y sigo sin hacerlo, cada vez que comienzo a salir algo me empuja.
Pienso en lo inútil de la mitad de las líneas de este escrito, imaginen la cantidad de letras estúpidas que hay en la Ilíada o en Madame Bovary (risas).
Como podría haber existido Pedro sin Charlie, y al revés?, Marisa Guzmán sin Eduardo Araya. Es tan lindo todo esto, aunque no sé como puedo existir si no hay un tal opuesto mejor y peor.
Caminar paciencia, caminar paciencia, caminar, bicicleta, años de juventud años, hasta que llegue el fin.
Tú que no me entiendes y me culpas cuando me esfuerzo tanto por hablar bien, cuando espero que las revoluciones de la ansiedad se aquieten en mí, por tí.
"Cuando el ojo brilló entendí": mentira.
"Cuando te encontre me perdí": siempre.

La imaginación suele ser concreta, es difícil generar una buena imagen de la tristeza. Pienso en
lo que me decías de la cultura, en lo majadero y desagradable que te volvías a ratos, pero fue la tarde de invierno por excelencia.
De perpleja a dispersa.
Vagabunda con ropas de saco, vagabunda sin estilo, te hecho de menos aún, ¿podís entender que
extraño tus brazos cuanto algo me huebea?

Algo me dice que queda menos, ya estamos cerca para ir a buscarte, creo que sales a las 10. A
mi también me gusta la noche, y no me acobarda la soledad.
Odio aprender, no hay errores.

Paren el mundo, ¡párenlo!.. saben que, no me importa, sigan, yo los alcanzo.

Tienes tanto que escribir pequeña

Es la batería de los Smashing pumpkins que resuena. Hay mucho oculto, las ganas de emborracharse y vomitar.
Quisiera entender que me hacen, como presionan los botones que presionan para hacerme caer al suelo.
En la micro con las guaguas y las señoras que te empujan para sentarse.
Las zancadillas que me hacen mis compañeros, las mentiras que compro a mis amigos, las ganas de sacarnos la cresta.
Las irresistibles ganas de hablar, falacez. Los intentos de salir, de ser quienes tenemos que ser , los logros opacados. Los gatos que vibran al ser acariciados.
Billy, ¿cuando te aparecerás por acá?
No quiero más que sentarme y ver, y planear y llorar en tu cama, tomemos desayuno juntos exijo, tu que no existes.
Te amo y te espero sin fines ni ostentaciones, sólo te espero mal nacido, lo único que no defrauda.

Legado de Miss Kruczinsky

La verdad mi mujer favorita es Fridha Kahlo, porque pintaba desde SU corazón y disfrutaba la vida a concho.
Hay otra mujer que a estas alturas se ha hecho muy popular, para los que no saben ( a estas alturas pocos), la chica sonriente y maniacodepresiva de arriba es Clementine Kruczinsky, protagonista de la película Eterno resplandor de una mente sin recuerdos. Esta chica llama la atención de un chico bastante tímido, por vestir de colores llamitvos, tener una cabellera de colores de fantasía, y parecer bastante deshinibida.
La película se trata de la historia de amor entre Joel y Clementine. Parte en el momento en que ambos se reencuentran, pero sin saberlo, ya que ambos se habían borrado de la mente del otro con fin de acabar con el sufrimiento que les ocasionaba haberse enamorado de verdad. La primera en borrar al otro es Clementine, debido a su impulsividad, esta chica necesita emoción, cosa que Joel ya no le proporciona por ser un tipo simplón, tímido, y corriente. Acto seguido Joel se entera de este hecho, y después de golpearse la cabeza en el volante de su auto, mientras llora, se decide a hacer lo mismo. Entra en una consulta donde atiende un extraño doctor que posee los conocimientos e instrumentos necesarios para borrar de las mentes, todo recuerdo que ocacione un trauma de tipo mas bien sentimental- aunque también se ve una señora que quiere eliminar a su perro-. Una vez es atendido le piden que lleve todo objeto que le recuerde a su querida -cartitas, fotitos, webadas varias- las que son utilizadas mas tarde para generar un mapa en su cerebro, y borrar así cada recuerdo. Cuando Joel se encuentra bajo el tratamiento es llevado a su departamento(para que despierte ahí y no cache nada raro), donde dos técnicos irresponsables se preocupan de ir borrandole cada reucerdo, en su recorrido mental, Joel advierte que no quiere borrar a Clem, ya que a paesar de que la maldita lo borró sin más, fueron buenos momentos. Así que en su mente, el y Clementine acuerdan reencontrarse en Montauk.
Lo que pocos entienden es que ella no es realmente felíz, ni realmente tan loquilla, es una chica desesperada, como dice Joel en la grabación que realiza al Dr Howard.
Nunca satisfecha, es la Madame Bovary moderna. Miles de chicas ponen su fotografía en los avatares de MSN, da estilo, no es la chica romántica clásica.
No se a que voy con el post pero me dá la impresión de que está generación sigue siendo igual de ñoña, y las mujeres pretenden lo mismo que en antaño, a excepción de que ahora sin vestidos largos y en vez de ello mucho punky colour.
Finalizo con mi idea de que me cae bien Clementine, porque es igual de común que todas las chicas, siempre me ha gustado teñirme el pelo, y al fin y al cabo no tiene puta idea de que quiere. La chica desidida y especial no es más que la niña que se sentía fea cuando chica. Joel además de ser increíblemente tierno, es increíblemente estúpido, al preocuparse y enseguecerse al límite de no notar que Clementine no lo quiere a él -girls just wanna have fun dicen por ahí-.

----Por otro lado no hablé de Amelié, por que es mucho más simple y menos paradigmática en su estructura, quería ayudar al mundo y lo hizo, y gracias a las coincidencias y a la química todos sus buenos actos se le devuelven a través de un weón que trabajaba en un sex shop, llamado Nino. Aquí encuentra el amorsh, y es felíz foreva, aquí no hay atados, porque eran el uno para el otro y si la película continuara, seguirían igual de ñoños y alegres hasta ancianos, y hasta su muerte. Eso sí fue bastante usada por chicas que se decían tímidas e incomprendidas, pero daba otro color a la cosa porque Amelié no es tan estilosa (tiene estilo obvio), pero no es esa la idea de su creación, si no que generar una estirpe de chicas soñadoras y de buen corazón, lo que me da lo mismo porque siempre es bueno que suceda eso, aunque sea pose---

Al final los locos se encuentran y escuchan la grabación que el otro dio para justificarle al doctor de que tenían que borrar al otro, y deciden volver a intentarlo (wtf). La historia llega hasta ahí nomás porque si no mostrarían escenas aún mas típicas, peleas sin sentido, celos, y cosas.
Creo que el sentido de éste post es decir que TODOS se DEBEN sentir identificados con la historia, porque es una historia clásica de amor y desamor, amor abortado en la fase de la rutina, ¿es posible que algo no caiga en eso?. A quién cresta le importa, si al final se pasa bien dirán los Joels del mundo, y así es.

¿Qué hacías sólo ahí?

Hola, ¿qué más puedo decir?.
Se nos acaban las excusas, y otra vez estoy sola viendo peliculas, comiendome las uñas, y escupiendo lamentos.
¿Para qué?, resuena con su nombre con "H", tú, que a veces de reojo me haces sonreír a golpes, a tropiezos fugaces; yo, que corro y necesito aire, letras.
¿Porqué?, lo tienes todo.
Jamás se termina de empezar .Estoy cansada, cansada, cansada, felíz y con tanta suerte, tan poco éxito.
Aquí; eres lo que hice mal y vomitas en mí cuando demuestras que no entendiste nada.
Tú, otra sincronización. Los chicos bonitos de la calle.

Andrés y basuras

No sé si fueron las guitarras de fogata, o el sueño reciclado desde el verano pasado.
Todo sirve, no hay errores ni promesas. Cuanto esperaré confusa y sostenida hasta que empieze a moverse la micro.
Necesito hablarte a tí Andrés, que aún no existes, te necesito increíble, como tuve una vez a tu reemplazante, que no supo cómo...
Parece que no es necesario conocerte, que no es necesario empezar, ¿porqué sólo un café?
No pareces suficientemente borrado, y, al final, como tú a mi, te dijeron que no. La canción tenía razón, y además, somos mucho menos famosos.
Te fuiste porque no sabías ser, te quedabas entre sospechas y esperabas chistes sin sentido, cuando se supone que no ves televisión.
Ahora puedo usar pantalones de buzo todo el día, escuchar basura. En realidad todo sigue tal cuál, pero puedo preguntarme sin responderme nada.
Vacías calles, lluvia, libros; mis compañeros, los hechaba de menos. Era mas fácil compadecerse.

Clásicos

Pensé que en el peor de los casos, seguiría corriendo.Una señora me grita que tenga cuidado con los autos, es que la lluvia y la neblina opacan un poco la visión de los automovilistas.
En el horizonte de Valdivia se ha escondido el sol, porque el río es impresindible en lugares para vivir.
Es peor usar lentes.
Grita por la puta, grita. Saborea la sangre en sus hocicos, actúa, come, vomita, vive. No es una peticion, sino una imposición.
La gente es hermosa, y su egoismo completamente dulce.
Perdón por encontrarte, en todo caso sabía que no llegarías a la cita.
Mi cara agridulce, mi creciente calma.
¿Cómo puede ser que se te olvide la hora?. ¿No veis acaso el rimel corrido en mi piel, sobresaliente, cual ojeras?.
Blanco y negro, blanco y negro, blanco y negro, y la esperanza.
Café, cigarros, chocolates, inercia, ideas tontas.

Tool, Pearl jam y chistes ñoños

Me acuerdo que te pregunté: ¿porqué la gente salta?, y me dijiste; porque es buena poh.
Me acuerdo que me dijiste que la polera del Felipe era "notable".
Me acuerdo que me buscaste un hombre ideal.
Me acuerdo que te gustaba que me vistiera como arcoiris, y que tuviera la embarrada en la cabeza.
Me acuerdo que te gustaba caerle bien a mi familia, y a mi gran grupo de amigos.
Me acuerdo que me decías: ¡no me pegues!
Me acuerdo de tu pieza y pudor.
Me acuerdo que desapareciste.
Me acuerdo que te gustan las rubias.
Me acuerdo que estás por cumplir 20.
Saludos y siempre se te querrá.